Возможно, это со мной что-то не так. Обострённые чувства, как оголённые провода, задевают всех, кто попадается на пути. Интересно, это потому, что я поэтесса и просто такой человек? Не знаю. Недавно прочитала у Бехтеревой, что мозг не рождает мысли, а считывает их из пространства. А ведь я сама порой не знаю, как из-под пальцев, бегающих (ох, уж я польстила себе… пусть будут БЛУЖДАЮЩИХ) по клаве, появляются слова, строки… как будто кто-то надиктовывает их из… пустоты. А что если мой мозг и вправду лишь вылавливает всё это из космоса? Настроен так.

    Напряжение колоссальное. И хочется понимания и любви. А натыкаешься на равнодушие и хамство. Может, бросить всё, и просто жить? Не выпускать в этом году новую книжку, а тупо поехать на море или купить новый комп…

    А вдруг так и на Пелевина накатывает? А  ведь я люблю его всей своей сущностью, жду новых произведений, жду продолжения Ампира и…  просто обожаю читать и перечитывать его книги, анализируя проделанную работу изящного пелевинского мозга, способного улавливать из космоса то, что другим не под силу.