С утра светило солнышко беспечно,

Хоть был предсказан пасмурный прогноз;

Зато лились, казалось, бесконечно

Потоки безысходных скорбных слёз.

Стояла тишина, и чьи-то руки

Мелькая, клали в гроб ему цветы;

Терзало осознание разлуки,

Обрушивалось чувство пустоты.

Из будки вышел тихо, осторожно,

Потом улёгся рыжий, грустный пёс,

Поскуливая изредка тревожно,

Укрыл мохнатой лапой мокрый нос.

Молитва не давала утешенья,

Церковный запах голову кружил,

Мы отмечали третий день рожденья

Того, кто путь свой жизненный прожил.

Не верилось, что это всё – не снилось,

Но опустился в яму гроб легко,

Земля посыпалась, и всё простилось,

Лишь боль в душе осела глубоко.

Всем стало легче, напряженье спало,

Хоть и не верилось в такой уход,

Казалось, он глядел с небес устало

На то, как поминал его народ.

«Всё это вовсе не было ошибкой,

Утрите слёзы скорби на щеках», –

Вдруг показалось, он шепнул с улыбкой,

Махнул рукой и скрылся в облаках.

(28 мая 2009)